Santi, El Falangista.

Pocas veces conocí a un hombre de semejante contextura física y moral. Eran los unos noventa y pico kilos de buen humor, de peso físico, de humanidad, de simpatía desbordante. Hablo de primeros de los setenta, en la Biblioteca Nacional. Cuando se integró fueron bastantes los que, a priori le recibieron con recelo y cierta animadversión.

Poco duró esta actitud. Su bondad, su bonhomía, su alegría contagiosa, su entrega sincera, a cualquiera que tuviese un problema, conquistaron a toda la biblioteca. Por lo pronto, adoptó la costumbre, de bien temprano, antes de que entrásemos los casi mil que allí trabajábamos ya Santi había colocado una flor encima de la mesa de quién ese día cumplía años.

No podías citar en su presencia que andabas a la búsqueda de algo y preguntando dónde lo venderían. Al día siguiente lo tenías encima de la mesa. Nadie ignoraba que quien lo había puesto era Santi. En los ratos libres se pasaba por los diversos departamentos saludando cordialmente, interesándose de los problemas que había.

Era falangista y había sido cuatro años Gobernador Civil de Huelva con Franco. Pero eso  - que para alguno era un pecado  - ya nadie lo recordaba ante tal avalancha de buen humor, alegría y amabilidad.

Bueno, el personaje está presentado. Ahora vamos a la anécdota que me aleccionó para el resto de mi vida.

La biblioteca, que por fuera está como el día que la construyeron, por dentro es como un edificio del futuro. Todo está informatizado y si no eras de la casa y tenías una tarjeta especial no podías andar más de veinte metros, era de una seguridad ultramoderna.

Había en la zona sur del edificio una sala que servía de distribución hacía cuatro o cinco departamentos y hacía un ascensor. Para remediar la desnudez de semejante espacio habían colocado varias butacas tapizadas en verde. Si te sentabas allí, en cinco minutos presenciabas una gran afluencia de gente. Uno de tantos días me encontré con Santi en aquella sala. Me saludó como si llevara tres años sin verme. Nos sentamos en sendas butacas y empezamos a charlar, vete a recordar qué…

En ello estábamos cuando del ascensor salió una chica joven, más bien bajita y en absoluto llamativa. Yo me había cruzado con ella mil veces en pasillos y ascensores. Se llamaba Paloma Fernández de Avilés y tenía una costumbre terriblemente odiosa. Jamás contestaba al saludo protocolario. “Buenos días” “Hola” “Qué tal”. Yo, y conmigo la mayoría decidimos no saludarla vista su actitud altiva y maleducada. Por eso me resultó extraño que Santi la saludara en tono jovial y cariñoso “Hola Palomita”. Como era de esperar ella siguió en su camino y ni contestó.

Esperé a que se fuera y le dije a Santi en tono de reproche: “Pero bueno, Santi, tú ¿Por qué la saludas, si sabes que no te contesta jamás?

Y Santi me contestó: “Precisamente por eso ¿A ti quién te parece que queda mal, ella o yo?”. “Sin duda, ella” dije. Pues escucha esto:

“Al año siguiente de terminar la Guerra Civil Americana, hacía 1863, el General Jackson iba de paseo por Louseville acompañado de un comandante antiguamente a sus órdenes. Iban de paisano. En esto que un negro viene caminando en dirección contraria y era inevitable el encuentro. Cuando se cruzaban, el negro dijo muy alegremente “Buenos días mi general”. A lo que éste, contestó con la misma jovialidad “Buenos días, hombre”. El comandante no pudo soportar aquella escena, y con respeto, le reconvino al general “Usted perdone que se lo diga, mi general, pero ¿Cómo se rebaja a saludar a un negro?”. El general explicó: “Pues mira, por lo menos para que quede claro que soy tan educado como él”.

“Mira Pepe, si me cruzo cinco veces al día con esta chica, cinco veces ocurre lo mismo, que yo soy un caballero educado, y ella una zafia, así que, cinco veces la llamo zafia, guarra, mal educada. Otra cosa es que ella no lo entienda, pero reconocerás que si no la saludo me pongo a su ínfimo nivel”. Gracias Santi, me has enseñado algo que no había aprendido en cincuenta años. La manera de insultar a un imbécil con un cordial saludo.

Desde entonces más de una vez, una, recientemente -  hará tres años – tuve que recurrir a esta fórmula para llamar tonto cuatro veces al día a un individuo que se empeñaba en ningunearme, creyendo que yo lo tomaba por ofensivo. A todas horas aunque nos cruzáramos por la acera del otro lado de la calle, yo exclamaba a gritos: “Adiós, Juanchi”. Terminó por responderme a su vez.

Recomiendo este truco, a mi amigo Vitorín Gión, que me contó que tenía un vecino que no le correspondía al saludo. Tú insiste, Vitor. Que terminará por darse cuenta de que es un guarro y contestará.

Es el único modo de convertir un saludo en un insulto.

Pepe Morán Fernández. Dominico-ex.