San Martín de Semproniana

Había, en San Martín de Semproniana, (aquí es donde se ubica la iglesia Parroquial y naturalmente el cementerio de la parroquia a que yo "pertenecía"), una mujer muy conocida por ser virtuosa. Cuando murió su marido no se contentó con guardar el duelo como todas las demás mujeres, sino que quiso quedarse en la tumba acompañando a su marido y morir de inanición, sin que pudieran disuadirla familiares, vecinos, amigos,…, ni el cura de la parroquia del que decían tenía muy buena mano con las viudas. Permaneció llorando por su marido sin otra compañía que las visitas que, una criada joven e inseparable, le hacía cuidando del candil que iluminaba la esquina de cementerio donde le había tocado en desgracia abrir la tumba, no se quedara sin aceite.

Por aquel entonces, cuando ya habían pasado unos días, la autoridad local ordenó que aplicaran el garrote vil, —no se conocía por aquellos tiempos ni lares la guillotina—, a un criminal (acusado de filicidio y uxoricidio) de La Zorera, pueblo muy cercano a la Fana de Ginestaza, en la margen derecha del Narcea (lugar misterioso del que sé otra historia tan creíble como la presente en la que se desvela el origen de tal argayo) cuyo cadáver trasladaron junto a este cementerio de Semproniana, pues tenía un aparte del mismo donde enterrar a ateos, excomulgados, y cualquier otro que no fuese católico o que simplemente lo demandara. Lo colocaron mal colgado de una cruz para escarnio y befa de cualquier ciudadano, muy cerca del lúgubre lugar de la sepultura que velaba la virtuosa viuda. (Sabréis, conspicuos blogueros, que el último ejecutado por este sistema, garrote vil, en el mundo entero, fue en Tineo, donde, hasta hace unos años, ahora ya no sé pues la actuación (perdón entiéndase especulación) urbanística todo lo asola, aún existía un hito, o algo así, de piedra donde se llevó a cabo la ejecución allá por 1897).

Pues, el soldado que guardaba el cadáver para evitar que se lo llevaran, oyó ya de madrugada, gemidos y se acercó a ver qué ocurría. Se encontró con la desconsolada viuda que hacía compañía al cadáver de su difunto esposo. El soldado, enternecido por la escena, le llevó su humilde comida y la animó a que probase algún bocado, pues era necesario continuar con la vida.

Ella al principio no le hizo caso. Antes bien extremó sus demostraciones de dolor, pero después, animada por el vino, se fue ablandando, sobre todo cuando el soldado le decía que los espíritus de los muertos no le agradecerían su sacrificio. Le dijo además que el ejemplo del cadáver le debería demostrar lo corta que es la vida y cómo se debería dedicar a disfrutar de ella mientras pudiese. Tras, por fin, haber comido, comenzó a mirar con más agrado al soldado y al final, no tan al final..., sucumbió a sus requerimientos amorosos. Durante tres noches se estuvieron acoplando en el hipogeo. De esta forma, cuando los familiares del asesino se dieron cuenta de que la guardia se relajaba de noche, fueron al lugar, descolgaron el cadáver y se lo llevaron. Cuando el soldado regresó al lugar del suplicio y vio que la cruz estaba vacía, previendo el castigo que le tocaba, sacó su espada y se dispuso a quitarse la vida. Pero la mujer, exclamó: -¡¡ Que los dioses no permitan que yo pierda a dos hombres a la vez !! Prefiero colgar al marido muerto que perder al amante vivo.

De este modo, antes que el sol asomara tras la silueta de La Llama, loma que hay entre Gera y Arganza, —dato que cito a modo de referencia geográfica, para que no se crean ustedes que ando por los cerros de Úbeda pues lo demás es transcripción fiel del relato que un insigne vecino me contó sentados sobre una pared que separaba dos prados donde pastoreábamos ambos respectivos rebaños de vacas— y por donde pasé a caballo camino de Corias, (He aquí la referencia a -C-o-r-i-a-s- la primera vez que allí me llevaron— y descubriese el cambalache, sacaron el cadáver del marido y lo colgaron de la cruz…