NATALIA

Podría contar innumerables equivocaciones que cometí, pero voy a relatar la más imperdonable y que recordaré toda mi vida.

Natalia era una mocina guapa. Sin pasarse. Era agraciada, como tantas otras de su edad. Calculo que tendría entonces diecinueve años. Tenía un novio policía que llamaba “mi churri”. Según me contaba.

Era una chica agradable, delicada, dulce y muy inocente. También era buena estudiante. La naturaleza la había dotado de un don fascinante.

A ver si me comprendéis ¿Habéis observado el cambio que se produce casi siempre en un rostro cuando se abre en una amplia sonrisa? Una sonrisa suele ser el significante de buena acogida, toda sonrisa lleva en sí una carga semántica que equivale a una cálida recepción, un puente tendido hacia lo amigable, una predisposición a ser útil, a un trato cariñoso y cordial. El cambio que una sonrisa provoca en el rostro le transforma por entero.

Natalia, con cara de foto de carnet no era ni más guapa ni menos que otras muchas chicas. Cuando sonreía su cara era una delicia.

Así fue que un chico de su mismo curso pero en aula distinta se enamoró de ella de forma compulsiva. El infeliz fue verla y caer automáticamente en el Síndrome de Stendhal (Es decir quedó arrobado, atónico, hechizado) Se llama así por el novelista francés Stendhal que al visitar la iglesia de Santa Cruz de Florencia quedó enajenado. Los médicos consideran este síndrome como algo que puede llegar a ser muy peligroso.

Lo malo es que tenía aburrida a la pobre chica, y a mí:

-                              -  Pepe ¿Viste alguna vez a una chica tan guapa?

-                              - No, nunca.

Al día siguiente.

-                            -  Pepe ¿Te has fijado como le reluce la cara cuando sonríe?

-                            -  Sí, hombre, claro que me he fijado.

-                           -   Pepe ¿Qué hago? Ni me mira…

-                           - Tú no te desanimes…

Para el colmo el pobre era alto, flaco, cargado de hombros, la cabeza, ligeramente inclinada hacia delante siempre llegaba a todas partes medio segundo antes que el cuerpo. Los ojos pequeños, hundidos y con los párpados caídos. En fin, una llaga.

Los sábados y domingos se iba al barrio de Natalia para verla al salir a por el pan.

La pobre estaba medio histérica.

Otro día:

-                          -   Pepe ¿Qué te parece que haga?

Al fin, harto de aquello tomé la decisión equivocado.

Mira, tú déjate de lloriqueos. Eso no les gusta a las mujeres. Tú déjate aconsejar por mí, que de mujeres sé yo un rato (Mentira, ni las entendía entonces, ni las entendí luego, ni  las entenderé jamás)

-                        -  Tu lo que tienes que hacer es blablablablablablablablablablabla.

-                        -  ¿Tú crees? Me decía perplejo.

-                        -  Sí hombre, mira, blablablablablablablablablablablablablablabla.

-                        - Bueno, no sé si me atreveré, decía.

-                        - Nada, anímate y blablablablablablablablablablabla.

Fui un imprudente. Os juro que no me parecía posible que tomara en serio semejante consejo.

Pero  no lo hizo.

A los pocos días, estaba yo en la clase de la chica. Llaman a la puerta y, sin más entra el jodido rubio enamorado, con una rosa en la mano derecha, avanza tres pasos, hinca la rodilla derecha en el suelo, levanta la rosa y dice “Natalia, te quiero”.

Y salió corriendo.

Lo que siguió fue patético. Nadie se rió y Natalia rompió a llorar de una manera compulsiva, todo el tiempo decía lo mismo “Qué vergüenza, qué vergüenza”. Le hice una seña a otra chica y le digo “Llévatela un rato por ahí”.

Quedé a solas con la clase. No podía seguir dando clase. Me sentí avergonzado de mi mismo. Aquel encanto de chica no  merecía semejante humillación. Fue tan estúpido como un grito blasfemo en medio de una misa, como un rebuzno mientras suena la novena Sinfonía  de Beethoven, como poner una babosa encima de una rosa…

Pedí perdón a todos por la parte de culpa que tenía. Me disculpé explicando que no podía creer que me haría caso ante semejante disparate.

Natalia fue noble. Me perdonó. Es más, años más tarde me invitó a su boda que celebraba en un pueblo de Toledo (La puebla de Montalván). Fue la única boda a la que acudí en casi cuarenta años y me habían invitado a un montón.

Está claro que lo mío será la filosofía, la sociología, la política, la literatura… todas menos la mujer. Sigo sin entenderlas y no estoy muy seguro de que ellas se entiendan a sí mismas.

Pepe Morán. Dominico-ex