SOBRE SÍNDROMES, MUJERES Y MÚSICA

Respecto del síndrome de Sthendal, al que yo aludía en mi último artículo, he consultado con un amigo médico y me informa que los casos graves son muy raros. Hablamos de casos en los que la persona pierde totalmente el contacto con la realidad que le circunda y su cuerpo deja de responder. Ha habido casos en la historia, y luego me referiré a alguno.

Los casos leves son, por el contrario muy frecuentes. Se puede decir que, de algún modo, todos hemos sido víctimas en alguna ocasión del impacto que nos provoca algo extremadamente bello. La afección sobre la persona puede paralizarle desde un minuto a varias horas.

Yo estoy convencido de haberlo padecido en las siguientes ocasiones:

-                          -     La primera vez que leí “Los amores en el tiempo de cólera”.

-                          -    También la primera vez que oí la 9ª Sinfonía de Beethoven.

-                          -    Cuando vi por primera vez la película “El vampiro de Dusseldorf” de Fritz Lang.

-                          -     El día, no hace mucho, que vi la capilla románica de S. Felipe de Elines.

-                          -     La noche que asistí a la representación de “Yerma” de García Lorca interpretada por Nuria Espert.

En alguno de estos casos el impacto emocional que me produjo, me dejó inutilizado durante horas.

Y ¿Nunca una mujer? Se preguntarán algunos maliciosos.

Pues sí, una vez.

Fue a principios de los 90. Teníamos en la Biblioteca, además de una magnífica cafetería, un discreto rincón donde había dos máquinas de moneda. Allí abrevábamos tanto el personal de la biblioteca como los investigadores que por allí pululaban.

Cierto día fui a tomarme un café y tenía la máquina ocupada por una señorita que no había manera de que se aclarase con las monedas. Muy cortésmente me ofrecí a pagar para solucionarle el asunto. Tuve que poner no sé cuánto de mi dinero y tuvo su café. Con la gallardía de caballero español, me negué a la idea de que tenía que devolverme algo. Invito yo. Nos sentamos para tomarlo y entonces reparé en que era una belleza deslumbrante. Quedé como Sthendal.

Era rusa. De Moscú. Tenía 23 años y estaba ya casada. Y estaba en Madrid con una beca de seis meses para escribir una tesis sobre la novela picaresca del Siglo de Oro. Que pasaba los días en la biblioteca y las noches…

Resulta que antes de venir, un amigo español que trabajaba en la Embajada de España en Moscú le facilitó varios números de teléfono de amigos suyos en Madrid por si necesitaba algo.

Era verano. Hacía un calor tórrido. La joven rusa, llamó a dos de los números. Resultó que eran chicos de la más adinerada sociedad. Esos que los progres –con una pizca de envidia– han dado en llamar “chicos pijos”. Mucho dinero, mucho chalet con piscina, mucho descapotable.

La afortunada moscovita nunca había probado tanto lujo. Estaba pasmada de ver y formar parte de aquel mundo  -para ella fascinante– de la noche madrileña. Ni en sueños pudo imaginar que podía haber un mundo tan fastuoso y divertido. Todos competían a ver quien la agasajaba más, quién la deslumbraba más. Todos a sus pies.

Me confesó que era lo mejor que había vivido en su vida. Lo más parecido a un paraíso en este mundo.

Cuando más entusiasmada estaba contándome lo maravilloso que era aquel verano para ella, voy yo con mi nunca bien ponderada torpeza para comprender a las mujeres y le digo: “Pena que tu marido estuviese aquí para disfrutar…”

Me cortó, espantada.

“No, no. Sería horrible. Había estropeado este verano”.

¡Pepe! ¿Cómo eres tan torpe y tan patoso? ¡Mira que citarle al marido en aquellas circunstancias…!

Un testimonio más de que, en lo relativo a las mujeres…soy un ignorante absoluto.

MÚSICA.

A cuento del síndrome de Sthendal quiero aludir a un caso muy creíble. El compositor alemán C.F Haendel vivió parte de su vida en Inglaterra. El monarca inglés de la época le patrocinó gran parte de su producción musical. Concretamente compuso para el rey dos obras famosas “Música acuática” y “Música para fuegos de artificio”. Hacia el año 1741 Haendel estaba en plena decadencia, tanto referido a su música, como en el aspecto personal. Enfermo, desahuciado, sin fuerza ni inspiración para componer, al borde de ir a la cárcel por sus dudas, desesperado. Pedía a Dios a diario “fuerzas” para seguir. Y siguió.

“El Mesías” una de las obras famosas de la música clásica. Y, más concretamente, una parte de la obra, llamada ya para la eternidad “El Aleluya”, que seguramente oísteis alguna vez en vuestra vida.

Cuando se interpretó en Londres por primera vez, asistió el rey Jorge II. Al empezar los primeros compases del Aleluya el rey se sintió arrebatado y fuera de sí, se levantó, dio unos pasos y se detuvo, completamente extasiado. Todos los cortesanos se pusieron en pie. Por imperativo del protocolo.

A continuación  todo el público se puso en pie. Hasta el fin del Aleluya.

Desde entonces, hasta hoy en Inglaterra, el público siempre se pone en pie para oír el Aleluya de Haendel. Alguien ha dicho que el Aleluya de Haendel es lo más próximo que ha tenido la humanidad con la divinidad.

El que quiera recordar este himno solo tiene que poner, Aleluya de Haendel, en el buscador de Google.

Pepe Morán. Dominico-ex