Va por ti, Cubanín

                                   Texto y foto: jrFRANCOS

    

      ¡Hola, a todos!

     Me decía hace poco Ulpiano en un correo personal que hacía tiempo que no aparecía por el Blog. Es cierto. De tarde en tarde le echo un vistazo, sorprendiéndome la última vez que lo hice que en aquel momento había dos personas en línea: una en ¡¡México!! y yo. Me llamó la atención que allende las fronteras y los mares el Blog tuviera seguidores.

     Pese a esta especie de "tiempo sabático" que me tomé con respecto al Blog (la vida ya no es lo que era), escribí tanto en otros tiempos que aún estoy en el cajón de la medalla de bronce en cuanto a entradas. En primer lugar figura Galán, nuestro honorable y respetado y nunca bien ponderado Padre Prior y Administrador del Blog con más de doscientas entradas. En segundo lugar y por tanto medalla de plata, aparece el fallecido Miguel Ángel con más de ciento cincuenta. Y en tercer lugar, yo, con unas ciento veinticinco entradas. (Hablo de memoria).

     Probablemente a ese centenar largo habría que aplicarle el consejo que le dio un escritor consagrado a otro que quería serlo: "Escribe mucho y rompe, quédate solo con la mitad de la mitad". Con lo cual, en mi caso, serían solo una treintena las entradas que merecerían la pena. Y entre esas sí recuerdo algunas que suscitaron más de veinte comentarios. Y otras varias más de diez.

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     Tras esa entradilla quiero decirle a Cubanín, quien tuvo el detalle de dedicarme una (en la primera quincena de septiembre, bajo el título Para nuestro amigo Francos), donde hablaba, foto incluida, de un árbol que tenía cuarenta injertos, cada uno de una variedad distinta, que con su aportación hirió mi presunción ante los visitantes de mi campito (o finca, como decís por ahí a cualquier propiedad rural), a quienes enseñaba un ciruelo y les decía:  "una rama es de las negrovioláceas y la otra las da amarillas" (como el del patio de la casa donde vivió hasta los diez años Maribel Pérez, según dice en su comentario) . Los desplazaba luego unos metros y les volvía a decir: "una rama es de manzanas y la otra da peras". Y para sacar un poco más de pecho remataba: "ambos los injerté yo".

     Me has dejado empequeñecido con tu entrada, Cubanín.

     Espero no acabes de rematarme con otra, ésta sobre manipulación en los árboles, porque entonces ya no podría seguir estando orgulloso con varias  realizaciones "artístico"- arbóreas que tengo y de las que también presumo ante las visitas. Y son éstas: de las  guías de un membrillero, avellano, etc.  que fui tejiendo, al cabo de los años resultaron  troncos en forma de coleta. ¿Que cómo se me ocurrió eso? Debe ser porque el pelo largo en una mujer para mí siempre tuvo algo de fetiche y una coleta sólo puede salir de una melena.

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     Como la entrada de Cubanín iba de árboles, ser vivo que me gusta y respeto en sobremanera, la mía va ir también por esos derroteros. 

     Quiero en concreto hablaros de un árbol que hay en las afueras del pueblo que destaca por su longevidad. Para ello nada mejor que transcribir lo que de él dicen Susana Domínguez y Ezequiel Martínez en su interesante libro titulado Árboles, Leyendas Vivas editado en 2005 por la Obra Social de Caja Madrid y por SDL Ediciones.

     "Al sur de la provincia de Badajoz, se encuentra Los Santos de Maimona, una bonita población en donde se puede contemplar una buena muestra de las típicas casas señoriales y blasonadas, encaladas al típico estilo de los pueblos del sur. Su nombre alude a la gran cantidad de ermitas que había antiguamente dedicadas a los santos de la zona. En una de ellas y alejada del pueblo, destaca un olmo de considerable grosor rodeado con una valla, que goza de gran popularidad y consideración; es el Árbol Gordo de Maimona.

     "El nombre de "gordo" se lo dieron los lugareños de Los Santos con toda la razón, como siempre ocurre con los motes o apelativos dados por los paisanos, pues de este árbol, entre todas sus características la que más destaca es su gordura descomunal. Se dice que en él se apareció la Virgen hace unos seiscientos años y a raíz de este hecho se empezó la construcción de la ermita de Nuestra Señora de la Estrella, a principios del siglos XVIII. Cuenta la leyenda que dos pastorcillos que apacentaban el ganado cerca del olmo, se vieron sorprendidos por un fulgor radiante en forma  de estrella que emergía de él y en el centro del resplandor los pastorcillos creyeron ver el rostro de la Virgen que les sonreía dulcemente y que les transmitió el deseo de que se erigiera un santuario en ese mismo lugar. Según otras variantes del relato se cuenta que, en realidad, los pastorcillos descubrieron una imagen de la Virgen oculta en el árbol, donde fue depositada por los cristianos para evitar su profanación por los musulmanes durante la época de la dominación árabe.

     Existe una cierta controversia acerca de la autenticidad del relato y sobre todo acerca del árbol, pues algunos consideran que éste no fue el verdadero protagonista de la historia. Se dice que podría ser descendiente directo del árbol primitivo en donde se apareció la Virgen. No obstante, todo indica que nuestro olmo es un ejemplar muy viejo que perfectamente pudo haber vivido los acontecimientos relatados. La escasa copa, de la que se han desgajado gran parte de sus ramas principales, el tronco hueco y enorme y los abundantes agujeros (a modo de chimenea) rellenos con una sustancia de poliespán, confirman su avanzada edad, probablemente muy cercana al límite propio de la especie. Lo que es indudable es la singularidad de este ejemplar, pues es uno de los pocos olmos vivos que quedan en España y en Europa con estas dimensiones".

      

     Cuando se escribió eso, antes del 2005 en que apareció el libro -que debió tener una larga gestación de trabajo de campo, ya que muestra ejemplares de toda España- el árbol todavía tenía algo de copa y así aparece en una fotografía a toda página. En la actualidad está completamente seco, como podéis comprobar por la fotografía que hice hace unos días. Hubo voces de alarma, y entre ellas había que destacar la de Luis Martín Martín, santeño, proyectista de nuevos parques y jardines en el Ayuntamiento de Madrid, autor de un libro de éxito (Árboles del Retiro, tres ediciones), barítono de música lírica donde es conocido como Luis Maimona, que desde hace por lo menos veinte años, me contó, ya dio la voz de alarma de que el Árbol Gordo se moría. Hasta presentó un plan de saneamiento y mantenimiento que no llegaba ni al medio millón de pesetas. Ni la Cofradía del Santuario ni el Ayuntamiento le hicieron más caso que las buenas palabritas de entretenimiento. Ahí en la foto están los resultados. 

     Ya que viene a cuento y os van a resultar familiares los lugares, quiero deciros que a unos cinco kilómetros de mi aldea natal y a menos de dos de Gera (concejo de Tineo), en cuyas inmediaciones nació nuestro compañero y colaborador del Blog, está el Roble Valentín, de quien el citado libro comienza hablando así: "Era allá por el año 1.160 cuando el Roble Valentín vio sus primeros rayos de sol. Por aquellos tiempos, los condes de Tineo eran de los más poderosos del reino astur". (...)

     O sea que, restando, sale que el ejemplar tiene 954 años.

     El día que fui a verlo fue un día de ecologismo salvaje. Salí a media mañana de casa en bicicleta y cuando llegué a Gera, después de cuestas arriba y abajo, sudaba como una esponja. Me adentré en el río del mismo nombre, que pasa por allí, y me di un refrescante chapuzón en una poza con el traje de baño más antiguo que ha usado el hombre. Después de una buena cuesta de subida, llegué al imponente roble. Me senté, cogí aire...y terminé tirando de la bota y del bocadillo. Luego me tumbé durante un buen rato en el prado y a su sombra. Repuesto y bien descansado, me abracé al roble y lo fui rodeando y besando... ¿Que por qué tanto rito? Pues porque solo de las personas y seres alegres, vitales, con optimismo y ganas de vivir puedes recibir buenas vibraciones. De alguien triste y pesimista y negativo o de un árbol seco no te llegará nada, más que miseria espiritual.

     También habla el libro de la Fayona de Eiros y su primer párrafo dice así: "La gran Fayona se encuentra en Eiros, pequeña aldea asturiana del Concejo de Tineo" (...). En concreto está en la carretera Tineo-Pola de Allande, a unos diez kilómetros de ésta, población que desde nuestro internado algunos visitamos en aquellos años. Según el libro puede tener entre 300 y 400 años. Tras un temporal que azotó la cornisa cantábrica hace unos años (5 ó 6 ?), según me han contado quedó bastante tocada.

     Para terminar, pienso que ya que hablamos de árboles vendría bien poner el colofón con este poema de Antonio Machado, una composición sencilla por su métrica de estrofas en cuarteta, que tras  hablar del árbol en cuatro de ellas,  personaliza las dos últimas de tal guisa, sin perder la línea,  que es fácil identificarse con su esencia (y mi felicitación para los que no: sois unos afortunados).

                              LA GRACIA DE LA RAMA VERDECIDA

                                                    (o Poema del Árbol)

                               Árbol, buen árbol, que tras la borrasca

                               te erguiste en desnudez y desaliento,

                               sobre una gran alfombra de hojarasca

                               que removía indiferente el viento... 

                               Hoy he visto en tus ramas la primera

                               hoja verde, mojada de rocío,

                               como un regalo de la primavera,

                               buen árbol del estío.

                               Y en esa verde punta

                               que está brotando en ti de no sé donde,

                               hay algo que en silencio me pregunta

                               o silenciosamente me responde.

                               Sí, buen árbol; ya he visto como truecas

                               el fango en flor, y sé lo que me dices;

                               ya sé que con tus propias hojas secas

                               se han nutrido de nuevo tus raíces.

                               Y así también un día,

                               este amor que murió calladamente,

                               renacerá de mi melancolía

                               en otro amor, igual y diferente.

                               No, tu augurio risueño,

                               tu instinto vegetal no se equivoca:

                               soñaré con otra almohada el mismo sueño,

                               y daré el mismo beso en otra boca.