REGRESO A CORIAS

No, no es un regreso físico, al menos de momento. Ya me gustaría dar una vuelta estos días por ahí. Y aprovechar para echar unos cachaos de vino acompañados de lacón, chosco o empanada en Santiso. Pero otras ocupaciones, a pesar de estar jubilado, o quizá por eso, lo impiden.

Solo se trata de un regreso, virtual como dicen ahora, a través de una memoria alimentada por una conjunción de circunstancias. Soy de los que piensan, equivocado o no, que se suele vivir, mejor o peor, en un evanescente  claroscuro llamado presente entre sueños de futuro y olvidos del pasado. Al discurrir la vida y estar más lejos del principio, y más cerca del final, los sueños van escaseando al tiempo que el bosque de lo que pudo ser olvidado se va poblando. Entonces algunos rayos del sol de la memoria penetran en ese tupido bosque y recuperan parte del pasado. Cuando esto ocurre se acostumbra a rechazar, espíritu de autodefensa, los recuerdos que portan aires tristes y malos, mientras se reciben con alborozo aquellos que los traen alegres y sanos. No resulta esto tarea fácil. Como dicen que decía Séneca, “Nada necesita menos esfuerzo que estar triste”

No cabe duda que estos días, después de la pérdida de Víctor, todos andamos un tanto apagados y a la búsqueda de recuerdos gratos para combatir la siempre acechante tristeza. Uno de los lugares donde se pueden encontrar esos recuerdos es en las páginas de este blog. Luego cada cual busca otros filones que alimenten de ánimos la vida.

Por mi parte, como decía, regresé a Corias de la mano de la novela Esperando al rey escrita por José María Pérez, “Peridis”. Y no porque en ella aparezca Corias. La trama comienza en el siglo XII cuando Alfonso VII, el emperador, divide el reino de Castilla-León entre sus hijos Sancho y Fernando. El libro confiere un inusual protagonismo a las siempre olvidadas por la historia; las mujeres. También a los canteros que hicieron posibles las maravillosas edificaciones románicas, cercanas ya al albor gótico, que llegaron hasta nuestros días. Entre estos canteros aparece el Maestro Mateo y sus afanes para acometer el Pórtico de la Gloria, además de otros terrenales amores. Alfonso VII, según algún cronista, fue quien ordenó trasladar a Corias, aunque otros aseguran que siempre permanecieron en Oviedo, los restos de Bermudo I, su esposa Uzenda Nunilona (al escribir este nombre no entiendo que pueda resultar extraño el mío) y su hija Cristina.

Además de novelista, dibujante y humorista -su viñeta diaria en El País es de las más celebradas desde que, casi con fórceps, se logró la transición democrática- José María Pérez fue  el arquitecto que dirigió la remodelación de nuestro antiguo convento-instituto con innegable acierto (de nuevo según mi opinión) a pesar algunas feroces críticas recibidas. Críticas sustentadas en la mayoría de los casos por intereses políticos, o de otra índole, más que por razones históricas o estéticas.

En el libro en cuestión, encasillado como novela histórica, se respira en todas sus páginas respeto y admiración por el legado histórico arquitectónico. Respeto y admiración que, salta a la vista, trasladó a Corias.

El preámbulo, toda una declaración de principios, corresponde a un fragmento de un texto de César Vallejo:

“Y yo te digo: cuando alguien se va, alguien queda. El punto por donde pasó un hombre ya no está solo. Únicamente está solo, de soledad humana, el lugar por donde ningún hombre ha pasado.

Las casas nuevas están más muertas que las viejas, porque sus muros son de piedra o de acero, pero no de hombres. Una casa viene al mundo, no cuando la acaban de edificar, sino cuando empiezan a  habitarla. Una casa vive únicamente de hombres, como una tumba. De aquí esa irresistible semejanza que hay entre una casa y una tumba. Solo que la casa se nutre de la vida del hombre, mientras la tumba se nutre de la muerte del hombre. Por eso la primera está de pie, mientras que la segunda está tendida”

Nadie puede negar que el monasterio, convento, o como queramos llamarlo, de Corias, desde la más primitiva construcción - su evolución está representada con riguroso acierto en las maquetas existentes en el actual museo -  hasta su condición actual de parador, es una casa viva. Viva por  las  miles de personas, religiosas o laicas, profesores o alumnos, visitantes o residentes que pasamos o pasarán por allí.

Cada uno, en él, puede reconocer sus huellas. En las escaleras desgastadas, en los pasamanos, en la araucaria, en las antiguas amistades, en los miedos de aquel presente y la esperanza de aquel futuro, en la demora para acudir al aula de estudio y la precipitación para salir al recreo, en las lágrimas aún por secar derramadas sobre los antiguos pavimentos, y, si se presta atención, se pueden oír sollozos quedos, sonoras risas y el grito fuerte de algún fraile airado.

Se acometieron las reformas imprescindibles para su nuevo cometido. Sin embargo, al caminar en el silencio de la noche por los pasillos de los claustros, se siente, al menos yo lo sentí, que se está donde se estuvo.

Recuerdo cuando alojado en lo que ahora es parador, al pasear por el claustro envuelto por la soledad de la noche, me rondaban unos versos que si no recuerdo mal decían algo así:

Del claustro, esbelto y verde surtidor,

árbol de allende los mares traído,

la araucaria te ha reconocido,

el silencio es su saludo acogedor.

Frondosos setos de boj alrededor,

laberintos que ya has recorrido,

¿fugaces destellos de quién has sido?,

hoy  solo un huésped llegado al Parador.

Parador ave fénix del convento,

versado centro, fuente de lecciones

que del saber fueron primer sustento.

Si en él de nuevo buscas ilusiones,

descubrirás que vano es el intento,

si lejanas están ya tus pasiones.

ulpiano rodríguez calvo