CARLOS.

Carlos Ruiz Comín. 1,70, físico agraciado, moreno, simpático, pronto a la juerga, desenfadado en el vestir, sin prejuicios  y por desgracia, sin ideas. Perfecto paradigma del gigoló latino que vuelve locas a las nórdicas, que una vez quieren olvidar su aburrida y gélida existencia. Carlos, creo que aludí a él en algún artículo anterior, estaba en Londres de paso para ninguna parte. Para él, el futuro era hoy, esta noche. No tenía ningún juicio concreto, como no tengamos por tal sus amoríos de ocasión. Comía casi por rutina y trabajaba una semana sí y otra no. La semana que no trabajaba andaba mohíno y llegaba al borde del hambre. O sea que la semana que no comía yo sabía que tenía que hacer la tortilla más grande. Debo reconocer que caía bien, como te encanta el cachorro que destroza la alfombra. Hay que tener cuidado con los cachorros, como en política, que llegan jovencitos y juguetones al poder y cuando te quieras dar cuenta te han destrozado la alfombra, digo, el país. A los 14-15 se puede permitir ciertos fallos, pero a los 23 ya no se puede. Empecé a trabajármelo. Le sonsaqué, que su familia tenía un estatus social aceptable, que le escribían a menudo rogándole que regresase, etc, vamos que era una especie de hijo pródigo. Ahí le duele. Esto es plan para ti. Sugiere a tu padre que te ayude a tomar una decisión, un negocio… en fin, piensa en formarlo. Al cabo de un mes me comunicó que ya lo tenía encauzado. Habló con su padre sobre la posibilidad de abrir una librería y el padre lo creyó una buena idea. Ahí me dejó asombrado. Jamás le había visto con un libro en la mano.

Total que decidía volver a Málaga. Primero, intentó que entre todos le diéramos dinero para el viaje, pero allí nadie se fiaba de nadie. Su padre le envió dinero para el viaje por tren. El día tal, a la hora cual, tendrá que ir a la Victoria Station. Como era por la tarde, me ofrecí a acompañarlo a la estación. Yo puse como condición que me entregara el buda que había sustraído en el Museo Británico.

En efecto, un día por la mañana muy temprano, pasando por la entrada del British Museum pasó a curiosear y como algunas vitrinas estaban abiertas por la limpieza, no pudo resistir por su tendencia cleptómana y cogió, por coger un peón de un ajedrez chino de sabe Dios cuanto siglos hará. Era un buda como de ocho centímetros pero que pesaba más que si fuera de plomo. De ello, deduje que debía tratarse de una pieza muy valiosa. Cuando me lo enseñó le dije que había hecho una majadería, pues esas piezas  están catalogadas y saben de su existencia todos los anticuarios del mundo. Es decir, que si te abren la maleta al salir y encuentran al buda, te esperan un montón de años en la cárcel. Los ingleses tienen los museos y las pinacotecas tesoros de todo el mundo, porque anduvieron con su NAVI y sus piratas por todos los océanos.

El caso, es que, el día de la marcha, fuimos Luis y yo en el autobús para Victoria y cuando llegó no hicimos sino subirnos a la platform para sacar el billete. Justo entonces un anciano, muy ancianito se levantó desde el público y señalándonos gritó histérico “Your Thief!!” (Tú, ladrón, tú me robaste tres meses de inquilino, ahora irás a la policía) Carlos, impasible le señaló con el dedo y dijo en voz bien alta y en inglés “This is a crazy man, I don’t know you”. The our man se puso como una fiera y seguía gritando “¡Ladrón, ladrón, thief, thief!” y Carlos, insistía una y otra vez “Can you see, he is a mad men”. El viejo se volvía loco francamente. Y es que el Antonio y él, estuvieron en la casa del anciano, tres meses sin pagar y al fin se largaron por la noche sin pagar. Hay que comprenderle. Luego Carlos, dirigiéndose a nosotros, dijo “En la primera parada echaros fuera y vamos en metro”. Así lo hicimos, pero el viejecito también salió del autobús, nosotros, aún cargados con los bultos de Carlos, nos advirtió “Aquella boca de metro”. Nos metimos para el metro y el pobre viejo ya no pudo darnos alcance, yo iba irritadísimo porque el fastidioso Carlos no podía correr, porque le daba la risa. Y el puñetero nos ponía en el punto de mira de la policía. Yo le dije ¿De qué te ríes, hombre? ¿Se puede saber? Y contestó: es que mientras discutíamos el viejo y yo, el negrito que nos despachó los billetes me dio la vuelta dos veces. En fin, que era peor que un niño.

Una vez en la estación, esperamos a que se acomodase y a que el tren partiera hacía Folkstone O’dover.  Todo ello no era por hacerle un favor, ¡Vive Dios!, si no por el placer de verle marchar. Con él no fuimos a la cárcel de auténtico milagro. Este susodicho, Carlos, es el que los sábados no hacía la colada, es el que iba a SEARS o Harrods y se cambiaba hasta de zapatos y salía sin pagar un duro. Yo fui la primera vez y quedé aterrado, dejó hasta el pañuelo allí y salió hecho un pincel con ropa nueva. Y con toda naturalidad salimos por la puerta de no clientes.

Este Luis a quién reiteradamente me he referido, era Luis Berástegi a quien todos conocisteis en Corias y que había ido a Londres para practicar su inglés.

Bueno, otro día más y van 79.

Pepe Morán. Dominico-ex