Gritones y blasfemos

Ahora que mi coche pasó a peor vida, mientras decido si adquirir un Micra o un Rolls-Royce, viajo de aquí a Mieres, Oviedo o Gijón en los humildes pero puntuales trenes de Cercanías. Como aquí en Asturias se ignora lo que es el pudor me voy enterando de las intimidades familiares, sentimentales, económicas, laborales y hasta sexuales de media cuenca del Caudal. No recuerdo de la media docena de veces que confesé, haber oído tanta y tan prolija relación de pecados propios y ajenos.

Como aquí todo se habla a voces, quiero decir a gritos, sin reparo alguno, sin pudor alguno y sin vergüenza, a veces me apetece levantarme y recurriendo a mis antecedentes, clamar, signo de la cruz al aire: “yo os absuelvo de todos vuestros pecados de oídos, maleficencias, avaricia, sexo incontrolado, etc. en el nombre del padre”… pero dudo que los viajeros cumplan lo más elemental de la confesión: contrición de corazón y propósito de la enmienda. Así que desisto de mi posible absolución colectiva.

Solemos decir que pueblo pequeño, infierno grande. Quizás sea porque en esta sociedad centro-asturiana todo el mundo grita sus intimidades en la calle, en los bares, en los buses, en los trenes, por el móvil, de acera a acera…

¿Cuándo se perdió el pudor en esta tierra? O ¿somos así desde Don Pelayo?

Dicen que antiguamente el sonido de las campanas de las iglesias rurales estaba tan especializado que el aldeano que sallaba en su huerta se enteraba que en la aldea frontera del valle había muerto un hombre, una mujer, un chico joven, una chica joven, un niño. Cada uno tenía su específico tañido. La muerte era la noticia casi diaria que recorría el valle. Hay quien opina que se llegaba al refinamiento en la transmisión campanil de la fúnebre noticia hasta concretar si el difunto era viudo, soltero, casado, si dejaba buena hacienda o moría pobre.

Una campana notificaba “morrió un home con perres” y contestaba una dicharachera campana de otra aldea “ta bien allá”, “ta bien allá”, “ta bien allá”.

Otra más incrédula contestaba “ye mentira nun dexo ná”

No me extraña que con estos antecedentes, en un pueblo laico y descreído las campanas se limiten a anunciar la noticia con un tañido común. Los comentarios sobre el difunto o difunta vendrán, durarán días y días en los chigres, en las cafeterías, en las plazas…

Somos así, lenguaraces, vocingleros, gritones, vociferantes.

Una vez en un mesón castellano de Valladolid, estaba yo comiendo con dos amigos y oyendo a un comensal cercano que extravertido y coloradote, hacía partícipe a todo el comedor de sus intimidades familiares y económicas a gritos y por el móvil, yo, un poquito avergonzado, les aposté a mis amigos, doble contra sencillo, a que era asturiano. Gané. Era de Felechosa.

Luego hay otra subespecie que a más de gritar adorna, quiero decir excrementan la conversación con un continuo: “me cago en”, “me cago en”… Ignoro por qué extraña y diabólica inclinación son dos los destinatarios de la mayoría de sus secreciones: el creador y la propia madre. Posiblemente porque, en el afán de enfatizar cuanto dicen y, como prueba irrefutable de estar en lo cierto, gritan las dos cosas más sagradas de la vida: Dios y la madre.

En 24 años que di clase en Madrid por las tardes a chicos-as de 18 a veintipico años. En esos años oí una sola blasfemia.

En 16 años que frecuenté el mismo pub para ver los partidos del Madrid y ocasionalmente los de mi Sporting, oí una sola blasfemia. Cuando alego este argumento aquí en Pola me contestan con una salida netamente aldeana: “es mentira. Se habla así en todas partes”. Recuerdo que, de niño, un dominico que llevaba 50 años en México nos contó, que en ese tiempo solamente oyó una blasfemia, era un asturiano.

Convenceos somos famosos por varias especialidades: la fabada, los frisuelos, el pote, la sidra, el paisaje, la hospitalidad y por blasfemos.

Duele, lo lamento pero asi es la realidad.

Más me dolía a mi hace unos 4 años cuando la Pola entera estaba materialmente plagada de esta leyenda: “Patri puta”. Llenó las paredes de Pola durante varios años. Hasta en los parques infantiles. Media generación de críos aprendieron a leer, no con el “mi mamá me ama” de mi niñez sino con el “Patri puta”.

Yo, recién venido de Suiza, donde a cada vaca se le pone un nombre femenino y unas flores en el testuz y una tablilla con su nombre en la oreja me acordaba de una vaca llamada Patricia. Era más respetada aquella vaca suiza que una adolescente de Pola. Y nadie se escandalizaba, nadie protestaba de lo que deduje que el nivel medio de sensibilidad desde el alcalde hasta el más humilde paisano no superaba al de una oveja.

¿Duele? Pues, venga, a enmendarse amigos. Que es gratis.

Que yo también sufro cuando en este mismo verano vengan a visitarme amigos de afuera y no pueda entrar en ningún bar sin que, a los 5 minutos alguien grite ostentosamente “me cago en mi p. madre”.

Pese a todo, viva Asturias.

Pepe Morán Fernández, Dominico-ex.