De la orquesta canguesa La Nopal, como estamos viendo de momento en este blog, hasta ahora han sido todo elogios lo que se recuerda de ella; y la verdad es que son todos merecidos pues, los de nuestra época tenemos muy buenos recuerdos por los agradables y embelesados ratos que pasamos bailando a su ritmo y también, como no decirlo, escuchando sus melodías arrimados al mostrador. No debemos olvidar que, no todo era “xiringo” eh, también había buenas sesiones de barra y barrera; que por cierto, como fase previa a todo espectáculo, es desde donde mejor se ve el material. Fijaros si esto era así que, como consecuencia de aquellas prolongadas sesiones de ojeo, yo pienso que desde entonces fue cuando se llegó a la necesidad, convertida posteriormente en moda, de poner coderas en las mangas de las chaquetas y jerseys debido al desgaste de los codos sobre las barras de los mostradores.
Pues aunque todo lo que se ha dicho hasta ahora de esta orquestina han sido solamente piropos, yo sintiéndolo mucho tengo que apuntar una pequeña crítica, no de todo el grupo, más bien de uno de sus componentes, y a continuación explicaré el porqué.
Un verano de mi juventud, por el quince de agosto estaba contratada la orquesta La Nopal para tocar en Posada de Rengos con motivo de celebrarse la fiesta principal de la parroquia, La Asunción de la Virgen. Como todos sabemos, en aquellos años, sesenta-setenta las orquestas que iban a las fiestas de los pueblos solían tocar un ratito por la mañana al salir de misa, para el baile vermú, y por la tarde después de comer, reanudaban la marcha, sobre las seis o siete, para que la gente se animara y fuera saliendo de las prolongadas sesiones de sobremesa y acudiera al “prao” a mover el esqueleto hasta la hora de cenar, y después de la cena, otra vez de nuevo hasta las tres o cuatro de la madrugada.
A media tarde solíamos acudir la chavalería para degustar las rosquillas y avellanas tostadas que vendía Oliva la rosquillera, y sobre las siete o las ocho, pasados los calores, ya se incorporaban nuestros mayores. Con motivo de la festividad principal del pueblo siempre venían familiares de afuera que animaban y engrandecían la fiesta. Los mozos estábamos esperando que llegase este día como agua de mayo pues, era cuando se llenaba el pueblo de chavalas procedentes de la capital, principalmente de los madriles.
Estas jóvenes nos atraían mucho a los del pueblo pues, aparte de lo guapas que fueran, nos impresionaban bastante por lo bien que hablaban. También estaban las que habían ido del pueblo y tras permanecer un tiempo en la capital se volvían de un finolis subido. La mayoría de éstas, cuando retornaban al pueblo, aunque la ausencia fuera solo de semanas, también llegaban muy refinadas y hablaban de manera muy fina. Era la prueba de que habían estado en la capital del reino. Entonces decíamos que: cortaban el bacalao. Porque no apeaban de su boca el he venido, he llegado, he terminado…, y en nuestra zona todos sabemos que, gramaticalmente hablando, no solemos usar de forma muy correcta el pretérito para diferenciar si la acción es reciente o pasada. Casi siempre decimos: vine, llegué, terminé sin reparar en que acabes de realizar tal acción o la hayas llevado a cabo hace un año. Es un defecto popular, muy arraigado y difícil de corregir. Pero como la ignorancia es la madre del atrevimiento, nosotros nos reíamos de aquellas pueblerinas amadrileñadas pero, en realidad, aunque nos sonase extraño su forma de hablar, concretamente en este caso, ellas estaban aplicando el tiempo del verbo correctamente y nosotros no.
Bueno, pues aquel año recuerdo de la presencia de una guapa y exótica moza de procedencia madrileña, que aparte de cortar el bacalao de lo lindo, también nos gustaba y atraía mucho por lo bien parecida que era, lo bien que vestía y principalmente, por lo muy pintada que iba. Tal que esta salerosa forastera era el punto de mira de todos los rapaces jóvenes y de los otros menos jóvenes, más. ¡Vaya si lo era! Aquel año fue el mirlo blanco de la fiesta. Nosotros los rapazucos de Posada, de vez en cuando la solicitábamos para “echar una pieza” y ella aceptaba gustosamente, dada la condición de amistad que teníamos con sus parientes del pueblo; pero yo creo que lo hacía casi más bien por diplomacia o por caridad, que por gusto, ya que esta guapa moza era algo mayor que nosotros y emparejada con cualquiera de nosotros, resultaba mucho arroz para muy poco polluelo.
Los mocetes de Posada estábamos encantados en aquella tarde festiva, porque a cada poco nos dábamos el pegote de salir a tanguear una pieza o dos, con la deseada y lucida madrileña y los amigos de los pueblos lindantes al nuestro, se quedaban con la boca abierta viendo cómo fardábamos los propios con tan buena compañía. Pero, como suele pasar en la mayoría de las cosas de la vida, lo bueno dura muy poco. Tal que, entre pieza y pieza, fue pasando la primera parte del baile y, en el primer descanso que hizo la orquesta, uno de sus miembros, recuerdo que era un apuesto mozo con los carrillos muy rechonchos y pronunciados, creo que tocaba la trompeta, aunque de esto, no estoy muy seguro; pero instrumento de metal sí era. En la foto no está. El virtuoso músico, que lo era más para otras habilidades, durante el descanso entabló conversación con el mirlo blanco de la fiesta y la conquista fue tan exitosa que ya no la soltó. A nosotros nos dejó “pasmaos” con la boca abierta toda la tarde pues, una vez finalizado el descanso reglamentario, este pollo no se incorporó como debiera, con los compañeros a su trabajo y el gran usurpador de forasteras se pasó la tarde-noche agarrado a la moza a modo de sanguijuela y bailando al ritmo de lo que tocaban sus compañeros. El flechazo había sido tan fuerte que no la soltaba ni en los descansos; aquello era una auténtica lapa. Y nosotros, a mirar. Menudo bien lo pasó el tío, seguro que si vive, aún lo recordará. Vaya tarde. Ni en Las Ventas. ¡Cómo para desperdiciar la ocasión estaba la moza!
Nosotros nos pasamos la noche observando al bailarín y de vez en cuando nos preguntábamos, pero este cabronazo no se cansará. ¿Cuándo la soltará y volverá a tocar? Nada. No hubo forma de reincorporarlo a su trabajo y que nos dejara a nosotros el campo libre. Así pues, a esperar hasta el siguiente año, a ver si con algo de suerte, la nena de la ciudad del oso y el madroño volvía a visitarnos. La verdad es que: más moral, ni el alcoyano.
