CARTA ABIERTA A UN MAL CORIENSE -por jrFRANCOS-

     Queridos todos (todos menos uno):

     El haber estudiado en algunos centros, como Deusto o Harvard, por poner dos universidades distintas y distantes, imprime sello y categoría. Algo así pasa con haberlo hecho en el convento de Corias. "Ahí aprietan, ¿eh?", decían al menos en mi pueblo y contornos. Y es verdad. Estudiar en el convento de Corias era santo y seña de calidad (calidad que hay que entender según los parámetros y valores de entonces). Mas al igual que hay quien ha estado en Salamanca pero Salamanca no ha entrado en él o dicho también de otro modo: lo que natura non da, Salamanca non presta, hay corienses que da igual que pasasen por el convento que no. Poco se les ha pegado. Y precisamente, mira tú por donde, uno ha ido a meterse en el Blog y ahí está, cortando el bacalao como si fuese el rey del mambo. Habla, pontifica, quiere hasta ser simpático pero a mí me da un tufillo... Lo he calado desde el primer día. "Este no es de fiar", me dije en cuando le cogí -en una lectura que le hice entre líneas- en un renuncio que estoy seguro más de uno vio también.
     
      Paso ya a esa carta abierta no sin antes decir que me maravilla la capacidad de aguante que tiene la gente. Se aguanta lo que no está escrito en los libros, suele decirse, y es verdad,  porque me cuesta mucho creer que sólo yo me haya dado cuenta del "pájaro" que está hecho ese coriense, un trangallero de aúpa y un tío sin palabra a quien, lo siento mucho, le voy a pedir explicaciones en público, aquí en estas páginas. Vale más una vez colorado que ciento amarillo, como dice el refrán.
                                                     
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      Carta abierta al señor Jesús (y perdón por lo de señor):

      Oye, tú. Sí, home, sí, nunte faigas en tontu. ¿Qué me fixiste, oh? Esu nun se fai a un culega curiense. Tas feito un bon malandrín. Esu  nun se fai, oh. Lus homes vístense pu lus pantalones...
      Cunteite la mía historia pur laparatu. Ah, que nun tacuerdas... Sí, faite en tontu. Pus vou a repetitela, home, vou a repetitela paque tacuerdes:
      
      Risulta quentroume tristeza. Yantoncis la mía muyer chevoume al bruxo de lus nervius. Ditxui quitinía el mal del aburrimientu, ya quitinía que distraemi. Entoncis la mía muyer, que ye una santa, chevoume a un viaje del IMSERSU esi. Ya fomus a Cantabria a ver el corral ese de Cabárcenu, yaque a mi gustoume siempre muitu  lus pitus, ya lus guchinus ya las oveyas. 
       Recibiunos Hurmaechea, que foi quien fexu aquel curral. Si, home, Hurmaechea, aquel pulíticu quiba cunel PP nus papeles ya despois, nas discutescas, fartucu de cubaslibres, chamabai zapatones a Fraga ya riase del.
       Dispois di ver los xabariles, ya lus carneiros, yas lus ilifantes, yas lus osus ya qué sei you, Hurmaechea chevounus a ver una corte de nuventa vaquinas de cheite, dondi taba el semental esi que custou un millón de dólares, ya que lu traxenu paque la raza fora parriba.
       Tandu nacorte,  nutei que la  que mía muyer perdía lus hueyus mirandu paquellu qui culgaba al xatón aquel, que nun era poucu. Yaquellu fastidioume, purque mirou pami ya riuse cun ritranca, purque you..., you..., coñu, que los mious son pequeninus, cumu de perdiz.
       Hurmaechea dixunus: "Esti toru ye capaz de montar dos vacas al día, una pur la mañana ya outra pur la tarde". Ya la mia muyer, que ye una santa peru ahí tentoula el diablu, deume un cudazu nas custiechas ya dixome pur la baxin. "Anda, anda, aver si aprendes..." La verdá, tou floxu na cama, pero, coñu, decimelu asina... Entonces preguntei you a Hurmaechea: "Oiga, ¿ya esi toru failu siempre cuna misma vaca?". "No, home, no, cada vez cununa distinta", cuntestou el pulíticu. Entoncias mirei pa la mia muyer, ya dixie: "Ves, ves, hay que cambiar pa dar la talla". Ay, munín, la que fixe: la mia muyer enfadouse muitu ya chamoume golfu, ya degenerau, prumiscuu, you que sei lu que salía pur la sua boca. Nun cuntenta cunesu, póxume la maleta na puerta del hutel, quitoume las txaves del piechui de la nuesa casina del pueblu en Lus Santus de Maimona, ya ala, quedei solín.
       Cuandu te cuntei todu estu, dixísteme:  "Ven paqui, pacunmigu, cumpañeru, que you tengu casa ya alemana pa lus dos. Facémuslu asina: you bailu cunella na cama, ya tu depueis bailas cunella na plaza el pasudoble, yal tangu ya lu que te venga na gana".
       Cuí el paxaru ya vulei a las islas. Cheguei a la túa casa, chamei a la puerta ya nun salías. Vulví a chamar ya despuéis dun ratu salisten calzuncillus, sudandu, cumu sudabas, Jesusín... Dixisteme que tabas bailandu cun la alemana na cama, que fora pa la plaza yasperara. Fíxelu asina.
       Pur la calle, vi un letreru cun mucha chuminaria. Coñu, nun timaginas lu que punía. En letras grandonas ya de culurines dicía: "Despois de triunfar en las folixas de Cangas del Narcea, Tineo y Pola de Allande, llega  a las islas en gran Víctor Gion y su orquesta La Bopal". Coñu, este rapaz parceme una cara cunucida. Ya fui a velu.
       Allí, na plaza, paseilu bien, yal tiempu nu me rendiu purque la Bopal con Víctor Gion suplandu nel saxu, lus sous carrillus hinchaus que ni Bill Clinton y Pedro Iturralde xuntos lu fairían mejor, daba muitu gustu velu. Qué bien lu pasei, ya que cuntetu me puchxe cuando sunou el pasudoble "Ay, Cangas, cuantu te quieru", cun letra ya música de aquel rapaz vestidu de blancu, hasta curbata ya lus zapatus, que parciame cunucer de algu. Cayóuseme la baba. Ya despueis, cuandu atacou el tangu que dixu que si chamaba "Señor Doctor, escuche usté, quen Corias yo estudié", con letra, música ya arreglus tamién del, you guzei muitu, muitu, muitu.
       De prontu, cuandu Victor Gion y La Bopal más rebudixu facían, ya más contentu taba you, mirei pa un lau de la plaza ya vite baila que ti baila cun la alemana, agarraua ella cumun osu a una culmena pa esmelgai la miel.  Ay, de mí, la tristeza que mentrou. Delante las mías narices tabas pegándomela. Esu nu se fai, home. Nun se fai. Un respetu.
       Jesusín, paré mentira  cayas tau en Corias. Nun tines palabra. Nun sos un home.Sos un malandrín. Qué coñu un malandrín, tu lo que sos es algu mui peor, purque ¿sabes lu que sos?  Sos un Pelgar.

            Desde Sierra Nevada (Granada)  -donde echado de casa por mi mujer y engañado por Jesusín  ando errante por las cumbres con la esperanza de encontrar al Yeti,  hombre de las nieves, a ver si me da consuelo y compañía-, besinos y abracinos para todos (menos para Jesusín).-jrFRANCOS